a tal poesia do cisne

amada,

fiquei todos esses dias pensando em tudo o que você escreveu.

e pensei, pensei, pensei...

e assim fiquei com a certeza absoluta de que todos nós somos uma espécie de Nina, de bailarinos que sonham um dia dançar o Cisne Negro.

se você soubesse, minha amiga, quantas vezes eu me mutilei e me mutilo nessa minha vida medíocre, na tentiva de ser um homem bom.

consigo?

consigo nada.

tudo é em vão. tudo!

sempre sou humilhado por uma coisinha que deixei de fazer, ou fiz mal, ou não devia ter feito, ou sei lá o quê.

sei que jamais conseguirei dançar o tal cisne, negro ou dourado ou ilimuminado ou morto ou vivo ou magro ou gordo ou bardo (bardo então nem pensar)...

estou desistindo de bailar e me farei silencioso como o lago sem o cisne, e negro como a noite sem a bailarina.

a vida não é fácil.

cada vez chego com mais convencimento à essa conclusão.

cada vez mais a morte me encanta.

parece ser mesmo, o que tão bem definiu Martin Luther King, o denominador comum de todos nós.

a poesia que me pediste.

sou a bailarina da noite escura

dançando no espelho liso de um lago

onde cisnes negros se entregam à morte

desesperadamente

sou a bailarina frágil

que queria ser doméstica

ou freira

ou feirante

ou médica

ou mestre

ou professora

ou prostituta

no entanto estou aqui

mutilando meus sonhos

rasgando minha pele

porque o cisne negro insiste em não morrer

um imenso abraço.w